fredag, september 30, 2005

Einar Bjørshol: valg valg valg

valg valg valg
hver eneste dag er valgdag
skal du stå opp eller trykke på snooze-knappen
brødskiver eller frokostblanding
foran eller bakerst i bussen
små valg store valg
skjortevalg og stortingsvalg
velge å bry seg
om nyheter som ikke får spalteplass
om mennesker på den andre siden
av akerselva
og ekvator
skumle og avgjørende valg
som et veikryss du aldri
kan vende tilbake til
veier du ikke ser hvor ender
det er da
du må puste dypt
rette deg opp
og gå
våge å håpe
forsøke å tro


[Akerselva är älven genom Oslo, vilken också är en social gräns]

Ylva Eggehorn: Några råd

Bekämpa ackorden
dom splittrar arbetarna
bekämpa den kontinuerliga rovdriften
den splittrar familjerna
bekämpa förorterna
dom förtrycker allt mänskligt
bekämpa fritidsfebern
den döljer den verkliga sjukdomen
bekämpa njutningskulturen
den gör dig ovillig att lida...

[Matt 10:38-39]

lördag, september 24, 2005

Fyra monologer

Laestadius postilla v. 2.01

Vitkalkat kyrkorum. Golv av kalkstenshällar. Nedanför den blågrå predikstolens keruber i bladguld kryper en man i svart rock, nästan grå av damm.

“Himmel hör mitt rop!
Ingen här nere lyssnar.
Ropa, ropar, ropade...
Jag ropade ut Guds vrede,
jag skrek och svor på alla jordens språk.
Nu har allt tystnat.
Floden kommer, men alla viskar.
Gud tiger, men kommer snart.
Denna kyrka är ett stenbrott,
det ekar i bänkarna,
det sitter stenar i bänkarna,
alla grå, vältrade i smuts,
men inuti,
kristaller och färger och former,
Guds skapelse i slöjor.
Så kallar de mig vivisektören,
mannen med hackan
i ett tomt stenbrott.
Ge mig nu era stenar,
de gråaste ni har,
det blir som förr,
ett slag,
ett snitt.
Ordet är
svärdet
som skär stenen.”


Lars Levi Laestadius = Väckelsepredikant, jordbrukare och botaniker i Lappland (1800-1861)
Postilla = Predikosamling
Vivisektör = Uppskärare av djur i vetenskapligt syfte




Kierkegaards samlade verk

Arbetsrum i högreståndslägenhet. En valnötspulpet med prydliga pappershögar, en för blanka blad, en annan för renskrivna. Vid pulpeten sitter en man i nattskjorta med bläckstänkta händer.

“Att hata sin broder är att mata sin själ med små, svarta maskar som gräver sig inåt och går till sin vila längst in i hjärtat, Panoptikon, där allt överblickas och order ges och tas. Sedan gro och svagt pulsera, så tyst och obemärkt. Kanske finns det inte längre, sägs det vid ytan, men jag såg dem. Ondskans blommor är flugblomster, ruttenhet och stank för asätande flugor. En dag var marken bar, nästa helt täckt, luften surrade
och jag, jag var död
och märkte inte av det.”


Søren Kierkegaard = Dansk författare, mest känd för sin anklagelse- och bekännelseskrift över den estetiska människan, “Enten eller” (1813 – 1855)
Panoptikon = Idealfängelse med maximal övervakning för minimal insats föreslaget av den brittiske filosofen Jeremy Bentham (1748 – 1832)
Ondskans blommor = Diktverk av Charles Baudelaire (1821 – 1867)
Flugblomster = Flerårig orkidé med insektsliknande blommor. Pollineras av stekelhannar som misstar blomman för honor.



Panoptikon



“Det är hopplöst att säga”

5:e avenyn, depressionstider. Tidningspojkar och svarta skoputsare lutade kloss an husväggarna. Ensam luffare i ösregnet. Vandrande reklampelare för “Joe´s Soup Palace”.

“Regnet faller imorgon.
Det föll hårt igår,
har inte landat ännu,
men imorgon,
vänta bara tills imorgon,
då öppnar sig skyarna,
ta med paraplyt.
Då faller regnet.”



Helig man ibland er

Renmarkstorget. Stig Lindbergs fontän i grönärgad koppar. Sommar och vattnet porlar. Cyklist. Leder cykel i riktning Väst på stan, möter ungt par i riktning Öst på stan.

“Fan...
Du har inget jag behöver,
vill inte ha dina kläder
(vad det än står på dom),
inte ditt jobb
du säger är 'spännande'
med såpass lön
att köpa dyr konst
(du inte förstår
men låtsas gilla).
Flickan din är fin,
f'låt fästmö, grattis!
Kanske giftermål nån dag
när solen skiner på er.
Eller så tröttnar ni
på framgångssex och parmiddag,
börjar om,
suddar ut,
skriver ny saga.
Gillade inte slutet,
början eller mitten
på den förra.”


Renmarkstorget = Centralt torg i Umeå, mitt emellan Väst och Öst på stan, som är centrumnära stadsdelar.
Stig Lindberg = Konstnärlig ledare på Gustavsbergs Porslinsfabrik, folkkär konst- och designikon på 50-talet (1916 – 1992)

söndag, september 04, 2005

Öppet brev till Pontius Pilatus, dåvarande statsmannen i Judéen

Hej och hur står det till?! Kanske en oförskämd fråga i din sorgsna frånvaro? Sådana höjder, och nu detta bottenlösa djup; "tough shit", som dom säger. Vad skulle du förresten ha gjort för att förtjäna detta?

Du gjorde ju bara ditt jobb, det spel politiker i alla tider och på alla platser sysselsatt sig med: bevarat den rådande ordningen – och dess representanter. Dessa kan nu inte helt och hållet särskiljas, du har fullständigt rätt i det. En dag på jobbet, en dag på korset, ungefär som alla andra alltså, och att en hel politikergärning ska hänga på detta! Var det under ditt pass judarna revolterade, templet förstördes och folket skingrades över hela världen, nödvändigtvis? Nej. Ordningen bevarades, människor levde sina liv förhållandevis ostörda, men allt detta är glömt nu. Bara på grund av denne ende människa, Jesus från Nasaret.

Vet du, det finns vissa som sympatiserar med dig, du såg att han var oskyldig, du ville egentligen inte veta av hela affären. När folkmassan ropade Korsfäst! Korsfäst!, sa du Se människan. Jag tänker mig att de skrev i din dödsruna, i de progressiva tidningarna, att du var en sann upplysningsvän, fiende till all dogmatism, skicklig i politiska lekar, först och främst en stor humanist. Och en smula skönmålning hör ju till i sådana sammanhang. Men vi vet bättre, inte sant? Du såg, men ville inte se. Du hade makten, men vågade inte använda den. Du tvådde dina händer, men blev inte ren.

Det var rädslan som drev dig dit, säger du? Folket var oroligt, besviket, hopplöst, en häxkittel på stormkokning. Det kan jag förstå, ingen, säger INGEN, visade någon respekt för dig. Fången tiger, prästerna ifrågasätter och folket hotar med chefen i Rom. Du var bara en kugge i maskineriet, säger du? De vet det.

Men det verkligt magstarka i historien är händerna, vattnet, orden. Jag är oskyldig till den här mannens blod. Detta får bli er sak. Varför? Det kunde ännu finnas hopp, men så förstör du allt, oåterkalleligt, på ett av dina fåniga utspel. Du var säkert nöjd, PR-gubben log i kulisserna, det var effektfullt, storstilat, tomt, uppblåst, som döden självt.

Du inser säkert att det är mer hopp om pöbeln, de som ropade Hans blod må komma över oss och våra barn. De ropar ju trots allt Kyrkans bön, och Gud i sin godhet kanske hörde dem.